Väljuva jõe joad ... Need on pidevad; kuid need pole kõik ühesugused, endised veed. Tagavees hõljuvad vahumullid ... need kas kaovad või võetakse uuesti ühendust, kuid pikka aega ei ole neil võimalik püsida. Inimesed, kes on sündinud, surevad ... kust nad tulevad ja kuhu lähevad? Nii omanik ise kui ka tema eluruum, mõlemad lahkuvad, konkureerides omavahel eksistentsi habrasuses, nagu kaste vindilindil: kaste kukub maha, lill aga jääb, kuid kuivab varase päikese käes ära; siis õis tuhmub, kuid kaste pole kuhugi kadunud. Kuigi ta ei kadunud, ei suutnud ta siiski õhtut oodata.
Sellest ajast peale, kui hakkasin asjade tähendust mõistma, on möödunud üle neljakümne vedru ja sügise ning selle aja jooksul on kuhjunud palju ebaharilikke asju, mille tunnistajaks olen.
Kunagi ammu, tormilisel tuulisel ööl sai pealinnas alguse tulekahju, siin-seal pöörduv tuli keeras laia servaga ringi, justkui oleksid nad avanud kokkupandava ventilaatori. Majad olid kaetud suitsuga, läheduses langes leek, tuhk lendas taevasse, rebenenud leegid lendasid üle klotside, kuid inimesed ... mõned olid lämmatatud, teised, tules ümbritsetud, surid kohapeal. Hukkus tuhandeid mehi ja naisi, aadlikke väärikaid, tavalisi inimesi, kuni kolmandik pealinnas asuvatest majadest põles maha.
Kui pealinnas tõusis kohutav tuuleke, varisesid koheselt need majad, mida see oma löögiga kattis, katused lendasid majadest nagu sügisel lehed, puulaastud ja plaadid paistsid nagu tolm, keegi ei kuulnud kohutavast möirgamisest inimeste hääli. Paljud inimesed uskusid, et selline keeristorm on eelseisvate hädade eelkäija.
Samal aastal toimus pealinna ootamatu üleandmine. Keiser, auväärsed riigid, ministrid kolisid Setzu maale, Naniva linna ja pärast neid kiirustasid kõik kolima ning vanasse, lagunenud pealinna, mis kiiresti kahanes, jäid järele vaid need, kes olid elus läbi kukkunud. Majad purunesid ja parvetasid Yodogawa jõe ääres. Linn muutus meie silme all põlluks. Endine küla on lohutu, uus linn pole veel valmis, tühi ja tuim.
Siis, ammu see oli ja ma ei mäleta täpselt, millal kaks aastat oli näljahäda. Põud, orkaanid ja üleujutused. Nad kündisid, külvasid, kuid saaki polnud ning palve ja eriteenistused ei aidanud. Pealinna elu sõltub külast, külad olid tühjad, nad ei kallistanud enam kulda ja rikkaid asju, paljud kerjused rändasid teid. Järgmisel aastal läks see veelgi hullemaks, lisandusid haigused ja rasvumine. Inimesed surid tänavatel ilma kontota. Mägedes olevad puitmajad nõrgenesid näljast ja kütust polnud, nad hakkasid maju lõhkuma ja Buddha kujusid purustama. "Hirmutav oli basaari laudadel näha kuldmustrit või kaneeli. Hais levis surnukehadest. Kui mees armastas naist, suri ta enne teda, vanemad "Enne imikuid, sest nad andsid neile kõik, mis neil oli. Nii suri pealinnas vähemalt nelikümmend kaks tuhat inimest."
Siis toimus tugev maavärin: mäed lagunesid ja matsid jõed enda alla; meri ujutas maad, maa avanes ja vesi, lõdvestudes, tõusis lõhedest. Pealinnas jäid terveks ükski tempel ja ükski pagood. Tolm jooksis nagu paks suits. Maapinna raputamisest tekkiv müristamine oli just see müristamine. Inimesed surid nii majades kui tänavatel - tiibu pole, mis tähendab, et taevasse lennata on võimatu. Kõigist maailma õudustest on kõige kohutavam maavärin! Ja kui kohutav purustatud laste surm. Tugevad löögid lakkasid, kuid värisemine jätkus veel kolm kuud. See on elu kibedus selles maailmas ja see, kui palju kannatusi langeb meie südamele. Siin on inimesi, kes on sõltuvas positsioonis: juhtub rõõm - nad ei saa valjusti naerda, südamest kurvad - nad ei saa nutta. Täpselt nagu varblased pesa juures. Ja kui rikastest majadest pärit inimesed põlgavad neid ega pane midagi millekski, tõuseb kogu nende hing selle peale. Sellel, kes on vaene, on nii palju leina: muutute kellegagi kiinduvaks, teid täidetakse armastusega; kui sa elad nagu kõik teised, pole rõõmu, sa ei käitu nagu kõik teised, näed sa välja nagu hull. Kuhu asuda, mida teha?
Siin ma olen. Mul oli maja pärimise teel, kuid saatus muutus ja kaotasin kõik ning tegin nüüd endale lihtsa maja. Kolmkümmend paaritut aastat kannatasin tuule, vihma, üleujutuste käes ja kartsin röövleid. Ja iseenesest sain aru, kui tähtsusetu meie elu on. Lahkusin kodust, pöörasin tormilisest maailmast eemale. Mul polnud sugulasi, auastmeid ega auhindu.
Nüüd olen veetnud juba palju kevadet ja sügist Oharayama mäe pilvedes! Minu rakk on väga väike ja kitsas. Kastides on pilt Buddha Amidast - luulekogu, muusikalisi näidendeid, biwa ja koto instrumente. Kirjutamiseks on laud, brazier. Lasteaias ravimtaimed. Puude ümber on veehoidla. Ivy peidab kõik jäljed. Kevadel - wisteria lained, nagu lillad pilved. Suvel kuulad kägu. Sügisel laulavad tsikaadid maailma haprusest. Talvel lumi. Hommikuti vaatan jõel paate, mängin, ronin tippu, koristan võsa, palvetan, vaikan, öösel mäletan oma sõpru. Nüüd on mu sõpradeks muusika, kuu, lilled. Minu kanepi karvkate, toit on lihtne. Mul pole kadedust, hirmu, ärevust. Minu olemine on nagu taevas hõljuv pilv.